Spéléologie administrative

hier, en guise de distraction dominicale. Faut dire que cela faisait trois ans, au bas mot, que je n’avais pas rangé « mes papiers » : bulletins de salaires, contrats de travail, factures, avis d’huissiers divers et variés.

Je m’y suis donc collé. Miracle : rien ne manque. Ni les diplômes, ni les résultats d’analyses sanguines, ni les facturettes de CB attestant mes nuits de dérapage.

J’ai classé, rangé, trié, jeté.

J’ai retrouvé des curiosités : un bilan de santé où je suis à 794 CD4, un autre avec une charge à 1 million de copies… les preuves, aussi, d’une démission maquillée en licenciement, de l’achat fictif d’un appartement – tu parles d’une galère, du procès en sorcellerie intenté à ma connasse de cousine, ou bien des séances d’auto flagellation à l’appui des jérémiades adressées au Trésor public, chaque année depuis que je suis imposable, pour quémander quelque délai.

Au fil des logos moches imprimés sur les entêtes des fiches de paie, j’ai vu défiler tous mes employeurs : Dominique, la garce qui passait son bureau à la Javel, en 1995, après mes passages ou Bernard, le roi de la couille molle. J’ai pu reconstituer avec intérêt les courbes de mon immunité, de mes dépressions, de mes amours et désamours. J’ai constaté avec une bonhommie suffisante et répugnante que j’étais sinon arrivé, bien parvenu. J’ai fait la lecture de ma mauvaise foi persistante, moi qui en suis toujours à geindre de la situation économique qui m’échappe alors même qu’en moins de trois ans mon salaire a gagné 30 % et qu’il a doublé en sept ans.

Un peu effrayé, j’ai pris acte que je travaille depuis janvier 1991 sans discontinuer : ça veut dire la retraite en 2034 ! Si j’avais pensé à penser à cela un jour.

« Mes affaires sont en ordre », dorénavant, comme s’il s’agissait d’une étape importante qui répare une lacune. Ca veut dire quoi ?