Ils sont dérisoires

ces tout petits pas, ces tout petits jours qui nous éloignent de la date de la mort de B.

Il y a une semaine tout juste, nous nous préparions pour déconner avec elle dans sa chambre.

Ils sont dérisoires. Ils sont lents. Ces tout petits pas.

Mains jointes au dessus de la tête, je vous ai appelé, et vous êtes venu.

Nous avons accomplis ensemble plus que des tous petits pas, hier, tous les quatre.

Gé en fera de nouveaux, des pas, cette semaine : avec ses amis à lui, et avec nous aussi, parce que pour la première fois depuis huit ans, on va le fêter, ce putain d'anniversaire.

Petits pas en avant. Grands pas en arrière. La Mort me fait danser un menuet. On passe par dessus les jours. Et l'on oublie aussi bien vite ceux qui ont décidé de ne pas être là.

Game over.