Tricard

de ma propre histoire. Je ne me plains pas. A bien regarder, j'ai tout fait pour que ce soient "eux" qui finissent par me virer d'un cercle relationnel auquel je n'ai jamais appartenu. Une nouvelle fois, parce que trop entier. Je ne sais pas avoir des copains. Des buveurs. Je suis un homme d'absolu. D'amitié. De fraternité. La vraie. Pas le maillon d'un clan. Peut-être que pour la première fois, je comprends la portée de cette nouvelle rupture(s). Un retour sur moi. Sur celui que je suis. Intransigeant. Profond. Chiantissime. Celui qui dit, même quand il devrait se taire. Et si je n'ai pas raison, c'est quand même eux qui ont tord.

Pour le reste, mon gars et moi revenons d'un énième séjour en brionnais. La mort rode autour de son père. Cette fois-ci, elle s'était approchée et avait commencé à tatouer le faciès du sexagénaire colonisé par moult métastases. Dans quelques semaines, ca fera un an que la mère est partie. Des mêmes. Métastases. Notre petite histoire rencontre  une nouvelle crise de hoquets. La proximité de ce "mortiversaire" a rendu plus insupportable encore l'arrogance stupide et désespérée du paternel, connard en mille, exponentiellement terroriste eu égard à l'égotisme dont a été striée son existence. Nos protections sont demeurées bien dérisoires, et notre retour à Paris s'est fait dans un silence lourd, seul à même de porter le poids des quarante-huit heures passées.

Et pourtant, plus forts, encore. Plus seuls, aussi. Seuls, pas isolés.